El personaje de la tragedia

Ayer la vi y no recuerdo otro momento como ese.

Toda la vida siempre había sido lo mismo, el sufrimiento, el martirio, la soledad, el trabajar de sol a sol o de luna a luna, y la tristeza –ante mis ojos–. No tengo en mi memoria nada igual a lo de ayer.

En mis primeros años todo fue para mí –a ese respecto, yo, como humano, me molestaba y frustraba porque no tenía todo lo que quería, a pesar de tener todo lo que necesitaba–, yo comía, yo jugaba, yo yo, yo, yo… mientras ella me veía, trabajaba y arrastraba consigo las críticas del mundo.

Mis recuerdos de años posteriores solo son de cosas normales: la rebelión, los insultos, la incomprensión, el idiotismo en el trato –de todas las partes– y la insatisfacción.

Y respecto a los años recientes, los maduros, sigue siendo lo mismo, sólo que a esto se le tiene que sumar la frecuencia de eventos, más continuos, y la distancia entre ellos: cada vez más larga. Y en todos los momentos que recuerdo ahí estaban presentes el sufrimiento, el martirio, la soledad y la tristeza; todo en un gesto.

Pero ayer la vi, sentada en el restaurante, serena. Frente a ella tenía una copa, rellena de varias bolas de nieve y algo, que parecía ser malteada de chocolate. Sujetaba una cuchara con la mano y en su rostro su gesto anormal: no había ni sufrimiento, ni martirio, ni soledad, ni tristeza.

Ayer la vi, de la forma en que debimos –primero yo y luego el mundo– verla siempre: gozando ese frenesí humano y diminuto, secreto, al que solo se puede acceder cuando se está sólo y en contacto con uno mismo; justo como lo merecía.

No lo niego, casi lloro de alegría.

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